A Rosa

Pura em sua inocência,

Entre a sarça espinhosa,

Purpúrea esplende, inda botão intacto,

Na madrugada a rosa.

É da campina a virgem

A pudibunda flor;

Em seus eflúvios matutina brisa

Bebe o primeiro amor.

O sol inunda as veigas;

Calou-se o rouxinol;

E a flor, ébria de glória, à luz fervente,

Desabrochou-a o sol.

O sopro matutino

No seio seu pousara:

Prostituída à luz, fugiu-lhe a brisa;

Que a linda rosa amara.

Bela se ostenta um dia;

Saúdam-na as pastoras;

Dão-lhe mil beijos, gorjeando, as aves;

Voam do gozo as horas.

Lá vem chegando a noite,

E ela empalideceu:

Incessante prazer mirrou-lhe a seiva;

A rosa emurcheceu.

Desce o tufão dos montes,

Os matos sacudindo;

Desfalecida a flor desprende as folhas,

Que o vento vai sumindo.

Onde estará a rosa,

Do prado a bela filha?

O tufão, que espalhou seus frágeis restos,

Passou: não deixou trilha.

Da sarça a flor virente

Nasceu, gozou, e é morta:

E a qual desses amantes de um momento

Seu fado escuro importa?

Nenhum, nenhum por ela

Gemeu saudoso à tarde;

Não há quem junte as derramadas folhas,

Quem amoroso as guarde.

Só da manhã o sopro,

Passando no outro dia,

Da rosa, que adorou, quando a inocência

Em seu botão sorria,

Junto do tronco humilde

O curso demorando,

Veio depositar perdão, saudade,

Queixoso sussurrando.

De quantas és a imagem,

Oh desgraçada flor!

Quantos perdões sobre um sepulcro abjecto

Tem murmurado o amor!

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(Alexandre Herculano)