Poema...

Sou anónima areia, pedra, cacto, palavra,
mas amigos, três ou quatro, subam as escadas,
não façam cerimónia,

abram as portas,

escancarem as janelas,
sirvam-se de madeira e desculpem-me a sobriedade
dos móveis e dos gestos:
morro amanhã.
.
Há quem,

com a morte,

carregue segredos e as mãos sujas de sangue, de dinheiro;

eu, não.

.
Há quem,

com a morte,

invente dialectos que justifiquem frustrações;

eu, não.

.
Há quem,

com a morte,

interrompa o fabulário;

eu, não.
.
Oh, morrer de amor, de ameba,

ambarino, embaixador e de mágoa

entre um auto desfeito, de enfarte, de absinto, esdrúxulo,

apunhalado pelo marido da amante!
.
Amor, amar, viver, amar o amor, amar a vida,
e assobiar, no desterro das madrugadas,
fragmentos de melodias que me ficaram

de uma outra existância.
.
Do terraço olharemos a Lua debruçada sobre o mar.
E por quanto tempo?

Areia de que praia,

pedra de que fraga,
cacto de que solidão,

palavra de que vivência?
.
(Fernando Ferreira de Loanda)